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London ealing riots, stand off!!!

The burial of the dead

The first page of The Waste Land manuscript, when the poem was titled "He Do the Police in Different Voices." (The Waste Land: A Facsimile and Transcript of the Original Drafts, ed. Valerie Eliot [New York: Harcourt Brace Jovanovich, 1971])


T.S. Eliot (1888–1965). The Waste Land. 1922.

The Waste Land



[Eliot's poem is prefaced by a quote from the 1st century A.D. Satyricon of Petronius] in Greek and Latin. It translates roughly as "I saw with my own eyes the Sibyl at Cumae hanging in a cage, and when the boys said to her 'Sibyl, what do you want?' that one replied 'I want to die'. --Steve]
For Ezra Pound,
il miglior fabbro. [the better craftsman]

I. The Burial of the Dead


APRIL is the cruelest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain.
Winter kept us warm, covering
Earth in forgetful snow, feeding
A little life with dried tubers.
Summer surprised us, coming over the Starnbergersee*
With a shower of rain; we stopped in the colonnade
And went on in sunlight, into the Hofgarten*,
And drank coffee, and talked for an hour.
Bin gar keine Russin, stamm' aus Litauen, echt deutsch.*
My cousin's, he took me out on a sled,
And I was frightened. He said, Marie,
Marie, hold on tight. And down we went.
In the mountains, there you feel free.
I read, much of the night, and go south in winter.
What are the roots that clutch, what branches grow
Out of this stony rubbish? Son of man,
You cannot say, or guess, for you know only
A heap of broken images, where the sun beats,
And the dead tree gives no shelter, the cricket no relief,
And the dry stone no sound of water. Only
There is shadow under this red rock
(Come in under the shadow of this red rock),
And I will show you something different from either
Your shadow at morning striding behind you
Or your shadow at evening rising to meet you;
I will show you fear in a handful of dust.
Frisch weht der Wind*
Der heimat zu
Mein Irisch kind,*
Wo weilest du?
"You gave me hyacinths first a year ago;"
"They called me the hyacinth girl."
--Yet when we came back, late, from the hyacinth garden,
Your arms full, and your hair wet, I could not
Speak, and my eyes failed, I was neither
Living nor dead, and I knew nothing,
Looking into the heart of light, the silence.
Oed' und leer das Meer.
Madame Sosostris, famous clairvoyante,
Has a bad cold, nevertheless
Is known to be the wisest woman in Europe,
With a wicked pack of cards. Here, said she,
Is your card, the drowned Phoenician Sailor.
(Those are pearls that were his eyes. Look!)
Here is Belladonna, the Lady of the Rocks,
The lady of situations.
Here is the man with three staves, and here the Wheel,
And here is the one-eyed merchant, and this card,
Which is blank, is something that he carries on his back,
Which I am forbidden to see. I do not find
The Hanged Man. Fear death by water.
I see crowds of people, walking round in a ring.
Thank you. If you see dear Mrs. Equitone,
Tell her I bring the horoscope myself;
One must be so careful these days.
Unreal City
Under the brown fog of a winter dawn,
A crowd flowed over London Bridge, so many,
I had not thought death had undone so many.
Sighs, short and infrequent, were exhaled,
And each man fixed his eyes before his feet,
Flowed up the hill and down King William Street
To where Saint Mary Woolnoth kept the hours
With a dead sound on the final stroke of nine.
There I saw one I knew, and stopped him, crying, "Stetson!
You who were with me in the ships at Mylae!
That corpse you planted last year in your garden,
Has it begun to sprout? Will it bloom this year?
Or has the sudden frost disturbed its bed?
Oh keep the Dog far hence, that's friend to men,
Or with his nails he'll dig it up again!
You! hypocrite lecteur!--mon semblable!--mon frère!"

T.S. Eliot

No existe la sesatez necesaria o el dominio de la tolerancia adecuada para emprender el viaje hacia los extremos.

Colección de objetos impresindibles

Una colección de anillos
para prevenir el cancer
o medir el tiempo

Libros grabados
para contemplar el vacío enroscado en su grieta
Ventisqueros de greda purificada en el óceano

Pasos que avanzan
agitando manos llenas de universos
y borrando su huella

Una mirada para recordar
a los antiguos compañeros de batalla
Una flor desplegada al viento
con su música lluviosa

El último sueño develado a tiempo

Tempestad que lleva al niño amanecido,
carga su sombra
esculpe su estatua

Un bosque en llamas
en los ojos de la estatua
fuego en los pasos de sombra
Voces que vacían su agua
su sal dura
perdona en los libros maldecidos

El habitante

A Victor

El habitante

Los corazones enmudecieron en la piedra
los ojos se cerraron
al mismo tiempo que un pueblo se venía abajo

Allí lloraron todos
con las manos de tu tacto vacías
y los oídos sordos a tus palabras

Atónitos ante el rugido
implacable de la destrucción
y el metal torcido

La montaña vencida
fragante uva esparcida
sobre tu eterno campo
a través del desierto

eres viento primitivo

murmurando al oído el consejo más allá del tiempo
tu presencia en sueños

libre del reino mineral

habitando venas vas dando la mano

y guiando pasos
esperando la reunión

al final del ocaso

Fuerza Gonzalo

Perdí mi juventud en los burdeles

Perdí mi juventud en los burdeles
pero no te he perdido
ni un instante, mi bestia,
máquina del placer, mi pobre novia
reventada en el baile.

Me acostaba contigo,
mordía tus pezones furibundo,
me ahogaba en tu perfume cada noche,
y al alba te miraba
dormida en la marea de la alcoba,
dura como una roca en la tormenta.

Pasábamos por ti como las olas
todos los que te amábamos. Dormíamos
con tu cuerpo sagrado.
Salíamos de ti paridos nuevamente
por el placer, al mundo.

Perdí mi juventud en los burdeles,
pero daría mi alma
por besarte a la luz de los espejos
de aquel salón, sepulcro de la carne,
el cigarro y el vino.

Allí, bella entre todas,
reinabas para mí sobre las nubes
de la miseria.

A torrentes tus ojos despedían
rayos verdes y azules. A torrentes
tu corazón salía hasta tus labios,
latía largamente por tu cuerpo,
por tus piernas hermosas
y goteaba en el pozo de tu boca profunda.

Después de la taberna,
a tientas por la escala,
maldiciendo la luz del nuevo día,
demonio a los veinte años,
entré al salón esa mañana negra.

Y se me heló la sangre al verte muda,
rodeada por las otras,
mudos los instrumentos y las sillas,
y la alfombra de felpa, y los espejos
copiaban en vano tu hermosura.

Un coro de rameras te velaba
de rodillas, oh hermosa
llama de mi placer, y hasta diez velas
honraban con su llanto el sacrificio,
y allí donde bailaste
desnuda para mí, todo era olor
a muerte.

No he podido saciarme nunca en nadie,
porque yo iba subiendo, devorado
por el deseo oscuro de tu cuerpo
cuando te hallé acostada boca arriba,
y me dejaste frío en lo caliente,
y te perdí, y no pude
nacer de ti otra vez, y ya no pude
sino bajar terriblemente solo
a buscar mi cabeza por el mundo

Gonzalo Rojas